И мой нерв оголён

Я услышал упрек, дескать мрачно и злобно пишу я,
Что мой стиль, срамота, не прилизан, колючий и груб,
Что в искусстве нельзя прикасаться к великому всуе,
И нельзя на слуху, чтоб слетали невежества с губ.

Да, простит меня Бог не могу украшать я сонеты,
Когда слышится стон из гниющих каверен земли.
Там узреть красоту обучались другие поэты,
Что счастливую жизнь в райских кущах свою провели.

Пусть они как хотят, видит Бог, я совсем без упреков,
Пусть поют, у них есть в изобилии лак и нектар,
Про счастливую жизнь, про Луну и глаза с поволокой,
Покупатели есть, слава Богу, на всякий товар.

Ну а я опоздал, мне елея для Муз было мало,
Был всегда под замком до лощеной элиты пароль,
Я из тех, кто пришел из российских холодных подвалов,
И мой нерв оголен, чтобы чувствовать к ближнему боль.

Там никто не учил благородным красивым манерам,
Чтоб знал место свое, там под зад получали пинок,
Потому и глядим на фальшивую праведность зверем,
И скулим иногда, как забитый, голодный щенок.