На донышке

Моя душа - на донышке сосуда
хрустальной чаши призрачных часов.
Она ли есть божественное чудо?
Или гнездо кошмарных снов?
Пластмассовая форма для детских куличей,
из дерева берёзы воде обычный ковшик,
свеча на чёрном бархате ночей...
А, может, нечто большее?
Колодец запечатанный железной крышкой,
куда вмещаются моря.
Мгновений ослепительная вспышка
в кусочке янтаря.
Хрусталь на стержне от дыханья стеклодува,
падение звезды в урочный час,
спираль улитки под ударом клюва,
алмаз
на кончике иглы, разъявшей плоть.
Одна из многих на нитке звукоряда...
Наверное, щепоть
для нищего солдата,
привыкшего к песочным куличам
и к звуку стали...
Да вот пружины
не всё сказали.
По ночам
заведены до половины.
Потрогаю. Долой перчатки.
Поставлю отпечатки
на символ веры.
Жива душа? Скорей, остатки...
А сердце? Тратил я без меры,
когда по правой и по левой
щеке...
Да, да... Я сеял,
а жатвы были вдалеке
другим, которым отдавал любовь.
И что теперь? Моря ей, сети?
Зачем ей кровь
сакральной оболочки?
Душе осталось провисеть
на ниточке и точкой
застыть в пластинке янтаря.
Из этого сосуда никто уже не выльет
забавного с прожилками ночного мотылька
со сложенными крыльями...
Но, может быть, когда-нибудь моря...
...Но, нет. Забыли.