Мне не стоять в твоей череде невестовой,
Я отпускаю. Мне всегда печалиться.
Не находить душе разбитой места,
Страдать, любовью маяться.
Мне не кричать о себе, усталой,
И о бесконечной зиме внутри.
Осень пахнет корицей пряной,
Если что-то не так- гори.
Тяжелый вздох- итог каждого дня,
Грусть и тоска голубых глаз.
Ты выбрал, увы!, не меня.
И я умерла. Еще один раз.
***
© Copyright: Лёва Морриган, 2013
Свидетельство о публикации №113122107339
Свидетельство о публикации №113122107339
Рецензии