***

(так, кусочек ночи)

Эта бесконечная суета. Раздражающий звук моторов за окном,
словно лопающиеся пузырьки в никак не выветривающемся шампанском.
Праздник жизни. Жизни ли? Где во всём этом жизнь? И уж тем более не праздник.
Словила всё же себя. Причем сегодня. 21.12.13. Что мне даже попрощаться не с кем.
Вернее, я могла бы сделать так, чтобы было с кем. Но я не хочу. Ещё вернее - не захотела и если и захотела, то пересилила себя. Если я могу пересилить себя, я вообще всё могу.
Утопично? Возможно. Как и то, что для кого-то то, что я вижу - жизнь, а я вижу пляску под совершенно бесовский бубен. И с чего ради мне здесь оставаться...с чего ради???
Жизнь. Такое коротенькое слово. И у каждого своя. Не вмешивайтесь в мою. Я хочу именно жить в своём понимании этого слова. Где Жизнь = Делу. Делу не для себя. Не для денег, не для славы и ещё какой-нибудь позолоченной безделушки или бумажки с ноликами.
В конце концов, я же не мешаю вам веселиться дальше. Плиз. Топайте в кровать, потом на работу, потом на кухню, потом ещё куда -нибудь...ну скучно мне. С к у ч н о. Вы не фига не производите, не создаёте, творят из вас единицы (перечислить можно), но и они вырождаются по полной. Это уже не плесень на позабытом варенье...а само варенье- плесень. Брезгливо выставить банку  и  всё бы... но я не могу так с вами. Вы ведь даже тянетесь ко мне. А сказать вам в лицо, что я вас не уважаю...у меня язык не поворачивается.
Причем я ведь вас даже и сама немного люблю. Этакая болезненная любовь. Ко всему. Даже едва шевелящемуся. Что мне от себя самой противно.
Господи, да я благословляю одиночество! Б л а г о с л о в л я ю! И иду к нему. Уже скоро. Ещё 2 часа. Электричка в 6.35. И привет, село!
Тверской, Грачёв, друзья, спасибо, что были и есть, но я слишком асоциальный тип, и не хочу вас тревожить своей историей. И, Карпушкин, изюм моих дней, не свались в моё тесто, я запеку тебя. А я так хочу чтобы у тебя всё было хорошо, а со мной тебе будет плохо. Спокойной ночи, электронный лист. Может они когда-нибудь прочтут.