Колыбельная маленькому Человеку

Деревья поднимут иссохшие скрипки,
Фаготы заводов потянутся к горлам,
Споют по-осеннему тихо, надрывно
Над колыбелью уснувшего города.

Взрослые дети склонятся над нами,
Над желтой травой, паутинкой из снега,
Увидят не город, а пылерассадник,
Вместилище грез одного Человека.

Корабль из бумаги, фигурки из пепла
И крепость из льда, возведенная за ночь -
Казалось бы, плюшкинский хлам, а не мекка!
Не может все это хоть что-нибудь значить!

Мужеложцы винят его за моноложество
В расчете страницы на метр кубический,
А он, доказав непреложное тождество,
Переходит теперь к экзерсисам практическим.

Жерла гобоев над трубопрокатным
Врежутся в чей-то разинутый рот.
К Человеку крестом небольшим, аккуратным
Причислится весь человеческий род -

Но вряд ли нам всем ветки виолончелей
Споют колыбельную в этой стране.
Так спи же, Оплот Первозданной Идеи.
Ты любишь, когда мы поем о тебе?..

Спи, измотавшийся Вестник иного,
Выспаться больше никто нам не даст.
Но обещай, что твой замок пополнят
Фигурки людей, так похожих на нас.

Странники ждут окончания фильма
И прячут в подушках заросшие лица;
В объятьях коричневого светофильтра
Засыпаю тебя на последней странице.

21 декабря 2013