Сфинкс

Лёд.

                Скала.

                Предел.



Так высоко, что земля кажется хрупким фарфоровым блюдцем, мастерски расписанным уверенной рукой до сих пор непревзойдённого гения.
Здесь, на вершине — ты и я.
... а мне нехолодно.
Нехолодно, мягко провалившись в нежность твоей, пока ещё довольно благосклонной лапы. Притихла, со странным, неизведанным до этого момента, трепетом прижавшись щекой к сокровенной, ярко прочерченной линии, что обещала тебе эту встречу ещё задолго до моего появления на свет.
Нехолодно, под низко склонившейся мордой, порывисто выдыхающей те волшебные сказки тропического зноя, с первых строк которых преображаешься улыбкой. Искренней. Счастливой. Заразительной.
И время моё, под твоим пристальным взглядом, застыло...
Застыло, взорвалось и рассыпалось густой, колючей субстанцией. Обволокло плотным облаком, туго набитым мерцающими, почти звенящими, острыми иглами снега, ловко подхваченными вездесущим ветром.
О, этот свободолюбивый упрямец...
Он всё ещё упорно пытается нацарапать ими на рыхлом холсте из выстуженного воздуха, ту, вспыхивающую в последних лучах утомившегося солнца и тут же исчезающую, лишь ему одному известную руну.
Такую же древнюю как он сам, такую же непостижимую как ты.



Только молчи.
Молчи, не загадывай мне свою загадку.
Я знаю на неё ответ.