они слабы...

Они слабы, шепталось ему в ивах
Сейчас уйду сейчас умру
Шептал он им плаксиво…
А ивы с ветром о своём шептались
И открывали ему путь к реке учтиво
Тенями вслед уже не крались…

Он утонул – не стал его я окликать
Ведь люди слабы
От жизни и от славы
От жён своих с кем и  живут, и бросили кого
Детям своим и не своим в расправу …
А те им мстят – мужьям – детьми - на славу…
Вертят, крутят -  им мало …сраму
Но если нет детей – нет аргументов мести
Я знаю их – жизнь такова, что люди не читают мысли
Провиденье прозрение порой уже бывает поздно
Не стал я говорить тому, кто шёл тропою в упокой
Стой – он всё равно уйдёт в свою речушку Лета…
Не летом так зимой уйдя с тропы чуть вправо… павой
Кто по сильней тот проживёт и дом построит
И мостик через речку
Детей своих – других – он в жизнь введёт
Но!
Почему Я вижу печку – усталую руку как плеть
Совок,  что для углей для мусора какого 
– стакан с дешёвой водкой – кашель с кровОй
А рядом  с ним как тень бездомный кот
Чеширский – может  - вечный…
и тень в углу - иконы,-
Что не лечит… не намолённой  – новой
И с незажженной свечей …

А дом пустой лишь ветер дует в плечи…
И тот и кот у печи, где мышь в углях –
Пищала…

Пусты
Дворцы
В них - тени
Мысли-
 
Ножи они
Черны - не чисты…

По мраморным полам
Листва с луной играет в прятки
А тех уж нет,-  кто с душой играет в поддавки
И взятки…
Они и до сих пор играют – я подумал
И дверь закрыл, а ключ повесить –
Передумал…

Потом приду – позволено сиё – поэту
 бессмертие в…  аду
в раю наверно – лето…

не осуждаю я их – Боже
пусть будет, так как им уж гоже
и негоже
но это жизнь не перерубить её
не топором не ножЕм

поэт – он пот на божьей коже…-
может –
может…

а там, куда придёт душа
она туда приходит – ей всё расскажут
всё расположат
покажут и вдышАт
а там уж сам – решишь
иль в рай иль в ад…

А так жизнь хороша – подумал Я!
Подумал Я?

© Мурат Ибрагимов 211213 – утро 654