Гость

Рассвет заходит в комнату мою.
Всё тот же шарф, пальто и та же шляпа...
Он гость. Но я "привет" не говорю,
и он в ответ не смотрит виновато.

Сто лет знакомы, и до мелочей
известны все извилины друг друга.
И посему - избавлены речей
навязчиво нелепых друг для друга.

От наших разниц в окнах стынет пар,
мы оба видим в том закономерность.
Доверие - это самый трудный дар!
Единственная в мире драгоценность.

И мы молчим... Намек скрывает жест:
наш диалог предельно недомолвлен...
И тишина, перетекая в крест
оконных рам,
звук делает условным...

- Скажи, зачем мы таяли вчера,
Как пластилин в горячих пальцах лета?
Ведь утро это новая игра,
до пошлости привычного сюжета...

Но гость молчит. И, рассмотрев углы
так, будто впрямь в них выпрямилось нечто,
рукав мой засучив, течет с иглы,
по венам мне выплескивая Вечность.

Мне вновь искать мотив и средства дня,
ему опять - иллюзию заботы...
И это - словно дым, но без огня.
Мелодия, но без единой ноты...

Он вновь вернется в комнату мою.
Что ж. То, что в нас не проклято - то свято!
И я ему молчание подарю.
И он в ответ. Ничуть не виновато...



вс