Борис Поляков 2
Брожу среди притихших сосен
по льдинкам – собственным следам.
Уходит, не прощаясь, осень,
но не на год, а навсегда.
Не удержать её ни силой,
ни покаяньем, ни мольбой.
Уходит в никуда Россия –
моя последняя любовь.
Слепой, иду напропалую,
и осень, холодком звеня,
всё чаще, всё больней целует
сухими листьями меня…
Уходит осень
© Copyright: Суперконкурс Спираль 2, 2013
Свидетельство о публикации №113122110853
Свидетельство о публикации №113122110853
Рецензии