Поэт нашего времени

                До чего же я прост, словно капля воды в океане
                Или капля дождя на машинном стекле лобовом
                Игорь Белкин

До чего же я прост, словно капля машинного масла,
Как мышиный помет в обезжиревшемся молоке,
Словно крайняя плоть, засушённая в томике Маркса,
Непристойность, которую я написал на доске.
 
Как Бетховен, но только больной, после недомоганья,
Камни в почках дроблю стихотворством: как режут свиней,
После бани поддатым пойду, как всегда, на свиданье,
И аорту порву я кому-нибудь рифмой своей.

Буду отогревать после девичьи синие руки -
Нахлебаются вдруг суррогатного пойла со мной,
Кто же гонит его? Вижу, это столичные штуки,
Я запомнил: высотка была на бутылке одной!

Некрасиво лежат мои строчки, гляжу я во вторник -
Не доходят до мира! В субботу писал что ли их:
- Раскудрит твою так, - как сказал бы знакомый мой дворник,
- Разъедрит меня в корень, - звучит мой неправильный стих.

Я кроссовки свои завяжу возле самого горла,
Песням даже на горло кроссовками я наступлю,
Что вельможная знать Грановитой палаты упёрла,
Я на место верну, на стихире собрав по рублю.