Душа поэта

Читаешь иные... жизни голоса,
Сегодня "такая" жизнь в расцвете,
И этой жизни, избранные дети,
По своему рождают словеса.

Как эту жизнь суметь прочесть?
В чем смысл её, где суть лежит?
И что мое? Что мне принадлежит?
Иная жизнь побольше, того,что есть.

И что? - опять производить навоз?
Наверно, и на это... будет спрос,
Твое с тобою от тебя не убежит,
Кто отнимет, что тебе принадлежит?

И что мои бессмысленные битвы?
Я оглянусь сквозь призму знаний,
Там блестят мои детские молитвы,
На осколках моих воспоминаний.

Спасет ли меня моя литература?
Смерть при дверях, команды ждет,
Приказ застрял, когда нибудь придет,
Но это так - запуганно-телесная натура.

Все это - наверно, глупое видение,
Тебе так кажется, что ты летишь,
Летит твой поэтический престиж.
А ты? Ты мчишься в сторону падения!

И продолжая падать, кричишь... что?
Что б донести вам это..., или нет, вон то...
А после, надеваешь глупое пальто,
Как будто бы ты серость, или ничто.

А что? Такое вероятно и возможно,
Хоть на душе, по прежнему тревожно,
А остальное - живет на четверть силы,
Истинно ли это? Хотя звучит красиво.

Я принимаю себя таким, как есть,
Ну как вам, мой театральный жест?
Скажу, не дожидаясь зрителей ответа,
Встречайте господа,
               на сцене - душа поэта!!!

Публичность не люблю, но душу возвышаю,
И вас - да вас на эту сцену приглашаю,
Чтобы возглавить противоположность,
Правдивость сцены этой и жизни ложность.
               

Душа на сцене - против суеты,
А если в этой жизни, найдешься ты!
Мне жаль, мне очень жаль тебя -
Не наш, чужой - стреляющий в меня.