Письмо к Пушкину

Душа холерика рисует мою осень.
Так странно знать, не понимая иногда:
Меланхолии чёрной приступы проходят,
Я здесь, но также здесь твоей любви вдова.

Любви, быть может, и не стало,
Но в сердце, там, совсем не глубоко,
Зияющей дыры чернение устало,
А в скором времени, и заживёт оно.

Так чувственно, ритмично, агрессивно,
Стучал и рвался в бой твой кроткий пульс,
Ночного города огней подсветка рефлексивна,
Последний стон надежды, гаснет грусть.

Ты памятник себе воздвиг нерукотворный,
Ты пребывал в печали много дней,
Ты помнил чудное мгновенье -
Тем жизнь твоя была трудней.

Судьба-провидица, нечестная ведь дама,
Тебя сводила к одиночеству всегда.
Приравнивая к пеплу свет твоего храма,
Все дни твои тянулись как года.

Зимы ждать долго не пришлось бы -
Морозы сделали своё.
Но осень в сердце не вернётся,
А лето, словно блеф, прошло.

Поэт, прозаик, лирик, критик –
Глаголом жёг сердца людей,
Ты был на сердце часто паралитик,
На самом деле – чудодей.

Я с доброй грустью возьму книгу,
С благоговением начну,
Ты подарил в свой мир нам всем квадригу,
В большую чувств твоих страну.

На протяжении сотен лет,
Ты знай, тебя нам не хватает.
Твоей ненужной смертью был момент -
И в тот момент, всё поколение вымирает.

Декабрь 2011