Ирина Шабалина
На лавочке согнулась, у грибочка,
седою тополиною пушинкой.
Глаза под цвет линялого платочка,
извилистыми тропами морщинки.
Натруженные руки перекрестом -
пергаментная кожа, вздуты вены…
А вспоминает как была невестой,
бормочет мне о самом сокровенном.
И путались слова, как струйки дыма:
фата из тюля… свадьба у завода…
Что был веселым, стройным, молодым он,
жаль, на войне погиб через полгода.
А платье было ситцевым в горошек,
а из подарков — сахар, соль и мыло.
Не обижал он, добрым был, хорошим…
«Бабулечка, а ты его любила?»
И вспыхнули глаза добром и лаской,
румянец проступил на бледных скулах.
Сквозь старческую, сморщенную маску
вдруг прежняя девчонка проглянула…
Наступит день, когда в потоках лунных,
однажды предрассветной стылой ранью,
по отблескам зари, девчонкой юной -
она к нему умчится на свиданье.
Разговор со старушкой
© Copyright: Суперконкурс Спираль 2, 2013
Свидетельство о публикации №113122004336
Свидетельство о публикации №113122004336
Рецензии