Я не жду от тебя письма

Я не жду от тебя письма.
Хотя проверяю почту - а вдруг.
Мне хочется думать, что я - тюрьма.
Или чей-то смертельный недуг.
Мне прискорбно листать слова,
Что ни стоят ни цента, ни грамма
И эта сладкая ватная похвала.
Лезет в душу так нагло, упрямо.
Разбивает молекулы „на”,
На частички и „до” и „после”:
На „ушла”, на „пришла”, как весна.
И на „рядом быть” или „возле”.
Обрывается свет, провода.
Размывают абстракции стены.
Поменять бы народ, города.
Но а как поменять мне вены?
Как забыть. Не тебя - (я зла),
Как забыть свои слезы больные.
И шептать, что с ума не сошла.
Просто пули летят шальные.
Закрываются ставни. Огни.
Одеваются шоры. Нет писем.
Ты возьми мои пальцы согни.
Разожмем. И опять возвысим.
Заколдуем, залюбим, забережем.
Зацелуем. Заплатим. Заплачем.
Он мне скажет: „ну, все, собирайся, Пойдем”. -
Это правда же много значит?
Запевает зима в унисон.
С южным ветром вступая в схватки.
Кто ушел. - Уходите, гарсон.
Не нужны нам такие взятки.
Что мне ждать случайного письма?
Королевских почестей. Кто слышит?
Мне узором затейно тесьма,
Улыбнушись, в затылок дышит.
Если только бы знать - без ножа.
Или даже не обернуться.
Только мне остается, дрожа,
От холодного пота проснуться.