Не посчитал напраслину за труд,
Забрёл ко мне за самогоном.
Мол, водку в магазине не дают…
На той волне со вздохом и со звоном.
Звенят копейки в порванных штанах,
По циферблату волокутся стрелки,
Как люд угрюмый на похоронах,
Так мы страдаем у пустой тарелки.
Уже бутылки показалось дно
И память жизни мы разворошили,
Но самогон - не водка, не вино -
Мы быстренько его приговорили.
Приговорили, как врага живых,
Ещё не сбитых, только искушённых.
Всего одной посудой на троих,
Не трезвых, не ума лишённых.
Сквозь призму рюмки силимся понять,
Как за столом уже не раз бывало,
Пришла пора за новою послать.
Бутылки на троих, однако ж, мало..
Не посчитал напраслину за труд
© Copyright: Виктор Бабенков, 2013
Свидетельство о публикации №113122000249
Свидетельство о публикации №113122000249
Рецензии