Говорят, что не склеить звезды битой посуды

Говорят, что не склеить звезды битой посуды..
 Говорят про любовь.. И там же их любят.
 Я прощу все в ответ. Мной все уже сказано.
 Додумать тепло, которое связано
 С ней, с иллюзией выдоха...
 Чего-то такого нереально вымышленного.
 Особенность смерти.. Боль прерывается..
 Вдох.. И как следствие - выдох.. Мое разрушается...
 И в тумане разрозненных мыслей
 Я с отчаянием, страхом, досадой
 Понимаю, что сдох..
 Давай его сейчас куда-нибудь выкинем..
 Говорят, что они лживые, глупые..
 Говорят, что они склеивают несовместимые..
 И звуки.. И тянут к тебе, не протягивая свои руки..
 Говорят про любовь. Они так любят.
 И все у них, главное, получается...
 Все у них сходится и срастается.. Такая любовь..
 Может быть.. может.. Говорят, что они похожи..
 Говорят, что они ЛЮДИ....
 А что они делают.. Вы это видели?
 Могли ли вы быть нереально вымышленными?
 А что бы вы делали, если б не мы вас придумали?
 Мы бы, наверное, вас представили..
 Такими как есть.. отрицательно взрослыми..
 Понимаю, что сдох.. Понимаю, что выдох...
 А вздоха ведь не было... Можешь простить?
 Прощать уже нечего... Если только я сдох..
 Без вопросов. Если только расчленять тело
 Блять, вы не видели меня лучше.
 Блять, не видели вы мое тело.
 А на всех была жесть.. истерика..
 Понимаю, что сдох.. И хирургом была она..
 Она была нереально полезной.
 Она жила. И он жил.. Пора заканчивать сказку...