Искусство

Художник пишет на мольберте
Пытаясь спрятать правды смысл
Изображая музыку в секрете
Творя историю забытых чисел

А я пишу на постаменте
Слова из рифмы в пазл
Эксперименты действий в лете
Невозмутимых выдуманных рассказов

Искусство возрождается отнюдь
Из обычного в простое,
Философией делается суть
Полируя в блеск паста гоим

Просто и со вкусом
Мой декаданс рисует путь
Исследуя всем чувством
Блаженство… женство… жуть…

«Ах,… это б л я д ь невозмутимо»
- «Гавкает» мне в след толпа,
И так совсем неуловимо
Проходят жизни моей года

Рассветы и закаты,
Раскаты грома и позор
Сожаления, невзгоды
Черно - белой ностальгией взор

Пройди в моих ботинках…
По тем дорогам бытия,
Где ищут красоту в блондинках
И влюбляют их в себя

Нарисуй смазливость страсти
На теле Бога своего
Скажи ему так: - «Здрасти»
И обними скорей его

И этот бред покажется искусством,
Но блажью сделается суть
Познается все чувством
Признанием женство всколыхнуть

А пролетевшее впустую
Не в пустую захочется вернуть
Превратиться судьба в другую…
Счастьем сделается куда-нибудь

Туда, где женщина танцует,
Обнажая нагло свою грудь.
Я ее по памяти рисую
Пытаясь лицом к себе повернуть.