Стружка

Как снимают с меня поэты стружкой
Металлический панцирь налипший за день
И сижу я с забытой в руках кружкой
Избавляясь стихами от всех пятен.
Почему не могу я писать смерти?
Я просила бы жизнь для забытых строчек.
А ведь тот кто забыл - не читал. Точно.
А глазами водить - не читать. Верьте.


Рецензии