Милый отчий дом, ты за всё прости...

Держит чем-то она. Крепко так держит. Будто рукой сквозь кожу за сердце схватилась, и как только отдаляешься, уезжаешь, оно болит. А она тянет его обратно к себе. И нет ни какой силы, чтоб побороть эту тягу. Да и не нужна такая сила.
Она ведь любит. У нее и душа есть. Горячая зимой и прохладная летом. И до того родная... Близкая, словно мать. Мать-деревня.

Е.Шадрунов


В городах чужих, что от смога в дымке,
Я скучала часто по родной глубинке.
Где леса с грибами, ягода малина,
Там луга с цветами, под окном рябина.


Я к тебе вернулась, сторона родная,
У тебя сегодня жизнь совсем иная.
Смотришь ты уныло окнами пустыми,
И места знакомые кажутся чужими.

Но я верю время нас не разделило,
Запахом сирени всё вокруг пьянило.
Тот же клён у дома шелестел листвой,
И росинки с листьев падали слезой.

И застыло время, словно в сновидение,
Снова просыпалась  милая деревня...
Скрип колодца, поцелуй ведра с водой,
По утрУ крик петушиный, боевой...
 
Всё что было свято в суете забыли,
Окна забивая мы тебя сгубили.
Милый отчий дом, ты за всё прости
Память нам оставь, а боль ту отпусти.