О, трезвость мудрая, прощай!

Везде колдобины и кочки,
Повсюду злые виражи...
Меня турнули из "Клубочка",
Но не твоей он был души!"

          Нас всех турнули - это было...
          Хотя и сами хороши...
          Не муза нас с тобой любила,
          А записные алкаши.

Найдет она стрелка-француза
И не заплачет, как вдова.
Одной нам мало, Боря, музы...
Нам, блин, по музе подавай!

          С похмелья, блин, всегда суббота.
          А, кто не пьяный, не пиит…
          А музы…  Сбился я со счёта –
          За дверью очередь стоит!

Поэт расслабленной медузой
Лежит в кромешной темноте.
Толпятся в очереди музы...
Там много их, да все не те.

          Мне ни одной из них не надо
          И ни с одной не по пути -
          Пищат, галдят, и нету сладу…
          Большой резон в запой уйти.

Жизнь без вина, по сути, плесень:
Поэты киснут в ней гурьбой.
А мир запоя очень тесен...
Мы там увидимся с тобой!

          Я в нём торчу вторые сутки,
          Лакаю спирт, сгущая мрак.
          Синеет нос, в трясучке руки…
          Пора отсюда бы, но как?

Житуха трезвая - поганка,
В запое лучше, хоть убей!
Я сердце выну, словно Данко,
И освещу тропу к тебе.

          Расклад знаком. Страдать доколе?
          Четвёртый час почти в аду…
          Звоню врачу – приедет, вколет,
          И в трезвость скучную впаду

Опять душа скулит дворняжкой,
Услышав скрип небесных врат.
Не спорю я: в запое тяжко...
Но трезвость хуже во сто крат!

          Пришёл домой – грибного супа…
          До свадьбы, точно, заживёт.
          Я вроде жив, и  втуне ступор.
          Пойду сосну минут пятьсот.

Преображенный на Фаворе
Заявит на Суде: "Колись!"
Отвечу: "Лучше пьяный Боря,
Чем жутко трезвый моралист.

          Проснулся - вмазал (но с охоткой).
          Как забирает натощак!
          Пора на почту… и за водкой.
          О, трезвость мудрая, прощай!

Общаться мне милей с полбанкой:
Поэт - типичный интроверт...
Прощай, глупейшая трезвянка!
О, мудрость пьяная, привет!