Туманит голову бессонным бредом
И мысли пробиваются с трудом,
А я укрывшись одиноким пледом
Себе и им шепчу: Потом, потом...
Ну вот уже часы, как будто, встали
И сущность потеряла цвет и звук,
Мой мир зарывшись в вязкой пасторали
Один и тот же повторяет круг.
Мир тонких линий, малых измерений,
Коротких рифм, запретов и границ
И постоянных творческих сомнений,
Измятых, не дописанных страниц.
Вопросов, что висят, как дым табачный,
Ответов, протыкающих насквозь...
Стих лёг на лист больной, хмельной и мрачный,
А доброму пол ночи не спалось...
19.12.2013 (ред. 2015)
(фото взято из интернета)
Туманит голову бессонным бредом...
© Copyright: Виктор Чалков, 2013
Свидетельство о публикации №113121904497
Свидетельство о публикации №113121904497
Рецензии