Ты ушла, завернувшись в мое пальто.
Если бы об этой боли писала Барто,
Мы бы получили поколение конченных меланхоликов,
Измятых жизнью алкоголиков.
Ты ушла, а я ныл, как последний ублюдок.
Наверное было жалко пальто.
Я слыл любителем женских юбок.
Ну а ты, дорогая.. - никто!
Ты ушла, я за глаза звал тебя проституткой.
Купил себе новое, солидное пальто.
В лицо, на коленях, кричал: «Это шутка!»
От стихов моих в гробу крутанулась Барто.
Позже, глотая литрами бордо,
Я понял, ты дорогая - счастье, а вот я к сожалению – никто.
Пальто
© Copyright: Тернии, 2013
Свидетельство о публикации №113121904469
Свидетельство о публикации №113121904469
Рецензии