Боль поселилась близко к сердцу,
По-моему, чуть-чуть правее.
Ее причина неизвестна,
От этого еще больнее.
Она вонзает иглы - стрелы
Во все желания былые,
Ведет упрямо лишь к постели,
И мысли порождает злые.
Мозг генерирует цепь истин:
"Материальное – пустое!
Когда здоровья нет – ты нищий!"
Одно желание простое
Тебе сейчас всего милее:
"Избавиться от этой хвори,
Без ожиданий, поскорее
Забыть о холодящей боли!"
Боль
© Copyright: Александр Костюков, 2013
Свидетельство о публикации №113121902689
Свидетельство о публикации №113121902689
Рецензии