Его кистью водила любовь...

                Его кистью водила любовь.
  Родился. Ходил вначале в детский сад. Потом в школу. После университет. Получил образование. Потом влюбился. Ему ответили взаимностью. Женился. И всё пошло своим чередом. Всё как у людей. Точнее не совсем. Александр, так звали парня, обожал свою жену. Точнее, любил до безумия. Наверное, мало найдётся в мире людей, которые так любили свою женщину. Тем более свою жену.
  О нём я узнал от одного из своих друзей. Гостил у него. Толочин, такой город, знаете? Так вот, мой собеседник жил с нашим героем буквально через пару домиков. Слово за слово, пошёл разговор. Чего только не вспомнишь в долгий осенний вечер. Язык без костей. Человеческая натура такова, что без разговора жить не может. И, так уж получилось, он рассказал мне довольно интересную историю про Александра.
– Всё у них было, как у людей. Жили хорошо, мирно. Он работал. Она трудилась. Однако в какой-то момент что-то произошло. Поселок наш,– рассказывает мой собеседник, Андрей, –маленький – люди видят всё. От бабки к бабке, от женщины к женщины, от жены к мужу… по величайшему секрету... Она стала изменять ему. Регулярно. Об этом, естественно, не знал только Александр. На такое люди реагируют по-разному. Одни – разводятся, другие –скандалят, третьи не обращают внимания, четвёртые мстят изменами, пятые... А этот, когда застал свою благоверную в постели с Ним, схватил табурет и стукнул последнему по голове. Да так хорошо, что последний и отдал концы.
– А зачем? – спрашиваю я.
– Что зачем? Зачем так разозлился? Любил он её. До безумия.  Но... В общем, приговорили его к трём годам тюрьмы. Отсидел он. Вернулся. Жена подала на развод – другого, пока он за решёткой сидел, нашла. Разделили они имущество и разбежались они, как муравьи из враждебных муравейников. Навсегда. С тех пор и стал он всё нажитое продавать... По дешёвке.
– Почему?
– Пьёт он по - страшному. А деньги... Деньги как-то добывать надо. Вчера заходил к нему, так у него только телефон и матрас остался. Постоянной работы у него нет. Подработки только. А ведь раньше такие картины писал великолепные. Руки у него золотые. Талант. Хорошо писал – все один к одному картины известных мастеров передавал. Не знал бы, оригинала от копии не отличил.
– А что он обычно рисовал сам?
– Лучше всего, конечно, выходили женщины. Особенно их глаза. Я видел всего несколько его картин, но они... Ты понимаешь, что значит восхищение? Просто ты посмотрел и понял--это моё. Это родное. Это – гениально. Это есть суть, и смысл, и жизнь нашего бытия. Наша любовь, вечно неизведанная, загадочная, заманчивая, волнующая и, одновременно отталкивающая. Это сила непреодолимая, которая тянет нас и ведёт туда и, если даже мы понимаем, что дальнейший шаг для нас будет последним – мы всё равно делаем этот шаг. Особенно, повторюсь, у его женщин хорошо получались глаза. Они – запечатлённая магия чего-то внутреннего, сущностного, которое не выразить словами. Но что-то сокровенное, и поэтому отталкивающее. Таки задумчивые глаза, с грустинкой. Но каких бы женщин он ни рисовал, те, кто видел его жену, говорили, что они их напоминают. Вот так. Вот такая история. Простая и сложная жизнь.
  Он замолчал. Мы стоим на крыльце деревянного дома. Осень. Спокойствие и тишина. В небе рассыпались узорчатым шатром блестящие бусинки – звёздочки. Мы молчали. Жизнь шла. Только бы ей радоваться, но... Впечатление от рассказа не проходило. Оно было тёплым и грустным. Мы думали о человеке, который потерял своего бога и теперь только водка помогает ему забыться. Надолго ли? И хоть мы с некоторым отвращением относились к пьяницам, нам этого человека было жаль. Мы думали о своих любимых подругах. Смотрели на мир. И у нас слегка щемило сердце. Осуждать легко. Но смогли бы мы поступить так, как сделал он? Любить так, что бы убить? Смогли бы мы, и сможем ли полюбить другое существо-естество так, что когда его потеряем, смысл нашей жизни перестанет им Быть.