Летит мотыль на свет, в лицо, на землю.
И, прижимаясь, пропадает в ней,
как будто строгий саван не приемлет
белоголовых вертких мотылей,
раскрученных на высоте метели,
в поющую юлу, невесть о ком.
Здесь тишина, и в мокрых лапах ели
испуганно синица ищет дом,
не доверяя тем слепым посланьям,
что лепят правду больно по глазам.
И заметает крыши мирозданья,
и нет здесь места взглядам и словам.
Метель
© Copyright: Вера Арнгольд, 2013
Свидетельство о публикации №113121809649
Свидетельство о публикации №113121809649
Рецензии