Авангард, авангард ли?

АВАНГАРД. АВАНГАРД ЛИ?

Ну поспорьте со мной, назовите шальные моменты,
Чтобы ваш контрафакт показал, что пишу я не так,
Если логики нет, приведите свои аргументы,
А не просто сказать, что я неуч и битый дурак.

Вернисаж изнывал от попытки вползать в позолоту,
Потому утверждал первородных начал торжество,
И в горячке ума, вырывал свою чушь из болота,
Ну а здесь обелял в белой раме ее естество.

Кто, они, или я своим Богом навеки обижен?
Ну, конечно же, я, здесь дурак, говорят мастера,
И так хочется им, чтоб я был до амёбы унижен,
А потом в торжестве пировать: «взяла наша! Ура»!

Может я и дурак, не боюсь признаваться заранье,
Только вот в чьих глазах? На мой взгляд, в непритворно-пустых.
Если нет, то тогда, растолкуйте своё пониманье,
Что дошло бы до всех в аргументах , достойно, простых.

У искусства была, есть и будет своя заковырка,
Вот висит на стене, в белой раме коварный потай,
В раме холст, на холсте, процарапана гвоздиком дырка,
Вот и весь вам сюжет, ну, попробуй его прочитай.

Я, наверно, ханжа, только где здесь покоится драма,
Так, ещё мне один, не разгаданный миром секрет,
Вот висит белый холст, но уже не имеющий рамы,
А на нем ни мазка, ни от гвоздика дырочки нет.

Дальше в лес, больше дров и загадка совсем непростая,
Затаилась от нас, зашифрована, кем-то, мечта
И уже без холста висит белая рама пустая,
А в утробе её, с голодухи, одна пустота..

И не трудно в цепи, и найти, и понять продолженье,
Что вот здесь, среди нас, знатный мастер и гений крутой,
Демонстрирует нам свое стерео- экстра- творенье,
То, что он написал на пустой пустоте пустотой.

И как гром среди дня! Сомневаться я больше не смею,
И прощенья прошу, и за дурь, и упавшую честь,
Пониманье дошло, за невнятность, стою и краснею,
Что здесь, как не крути, а железная логика есть.

Вот концепция вам: пустота говорит с пустотою,
Дальше рама одна, со своим содержаньем пустым,
А потом белый холст со своею пустой красотою,
Наконец, экспонат, что гвоздем процарапан тупым.

Весь логический ряд, и дополнил Малевича гений,
Как я мог притупить близорукий недюжинный взгляд,
Что смеясь и шутя, для грядущих, для всех поколений,
И уже не гвоздем, а пером завершил этот ряд.

И он знал, что творил! Хулиганил, чтоб не было пусто,
А мы бьём себе лоб, доживая до белых седин,
Он сказал - примитив, это тоже большое искусство,
Но пришедшие к нам, от приматов с далеких глубин.

Ну конечно полна разных чудищ земная утроба,
И решает за нас, что важнее и ярче сама,
Но зачем верить нам, что ничтожная, в общем, амеба,
Гениальный стандарт и венец проявленья ума?

Протаранят века, не считаясь, ни с болью, ни с чувством,
Приготовит земля очень жестко, и грубо, постель,
Только в пытках ума, к нам придёт в совершенстве искусство,
И как Боги придут Тициан, Иванов, Рафаэль.

Может я не дорос, и по вашему - это наивно,
И что мне далеко с интеллектом тягаться и жить,
Может я изложил свою мысль, как «квадрат» примитивно,
Господа, Ваш черед, ярким светом ее изложить.

Н.Колос.Украина