Гений

Один чудак-бродяга
на белом свете жил.
Лишь с белою бумагой
он праведно дружил.

Не сколотив на лире
приличный капитал,
он рисовал в квартире
и Моэма читал.

В его пустом жилище
с навесом паутин
лишь стол стоял для пищи
и стены для картин.

А по ночам художник
точил карандаши.
И заточал в треножник
безумие души.

На поле белом-белом
являлась, как из сна,
и властвовала телом
Она, Она, Она!

И звёздные эскорты,
и звёздные пажи
в волшебные офорты
неслись, как миражи!

Среди палитр и пакли,
краплака и белил
тоску свою по капле
мечтою он целил;

в распахнутой сорочке
ловил он этот бред —
поэму одиночки
о той, которой нет.

Одическим покоем
в окно дышала тьма.
И мог сойти бы Моэм
от зависти с ума.

Но за окном пылала
рассветная заря.
И с нею истлевало
безумство бунтаря.

И — маг цветов и линий —
он видел у холста:
в овале роз и лилий
зияла пустота...

И бедный свой треножник
он в угол убирал.
И пил вино художник,
и снова умирал.

1997