Как мир этот видят поэты

Как мир этот видят поэты.
Так странно, так странно, так странно.
Одним серых будней рассветы,
Другим же небес вечных раны.

Одним - златовласая осень,
Что в юбке из листьев кружится.
Другим - просто слякотно очень,
Под пледом им хочется скрыться.

Одни – видят тюли-метели,
Что окна завесили белым.
Другие – большие постели,
С периной поверх, что из снега.

Одним – чтоб разгул в подворотне,
Душа нараспашку рубахой,
Другим – средь толпы чтобы сотню
Шагов. И окончить жизнь плахой.

Кому грубый секс без причины,
Сграбастать и мять что есть силы.
Сквозь строчки: САМЦЫ и МУЖЧИНЫ.
И рвать надо рифму как жилы.

А кто-то цветы ставит в вазу,
Дотронуться б взглядом тихонько.
Стихи как обрывки из сказок,
Не внятные для посторонних.

Бывает, что плащ примеряют,
Гордыни и знаний вселенских.
В истериках нас поучают,
Людишек в познании мелких.

Кто детям стихи про игрушки,
Про лужи и старые санки.
Кому-то сраженья и пушки.
И строчки про боль и про раны.

Потом все толпой соберутся,
Соперникам взгляд дарят зверя.
И массово передерутся.
Спасенье: оружие – перья.

Все споры всерьёз – непременно,
Угрозы как по небу тучи.
Как глупо… Рассудит лишь время.
А может простой чудо-случай.

И толпы людей спешат мимо,
Хоть ИМ песни все про величье.
Их манят со скидкой витрины.
А рифмы –  ну так…  Безразличны.