Письмо о Любви

Бумаг мятых - кучка,
В руке - авторучка,
Тетрадный листок,
На нём - пара строк.

Пишу Вам, ( так свято! )
Раз где - то десятый,
С волненьем в крови,
Письмо о Любви.

В раздумье... Всё трушу...
Как выложить Душу,
Вместить в краткость строк
На этот листок?

Не знаю... Не знаю,
И вот начинаю,
Как рубку мечом,
Письмо ни о чём!

Пишу о погоде,
О скучной работе,
Про давний просчёт,
Про что - то ещё...

А мысли, как в осень,
Осыпались вовсе,
В чужие края
Ушли от меня...

Что нужно? Что можно?
... На сердце тревожно,
Тускнеет свеча...
С чего бы начать?

... Ни слова - признанья,
И вот - до свиданья...
А может... Не надо!!!
Всё - подпись и дата.

. . . . . . . . . . . . . . . . . .


К предшествию ночи
Послание - в клочья!!!
И вот, как итог -
Тетрадный листок.

Безумие! Знаю...
Но вот начинаю
Подборкою фраз -
Который уж раз...

Как скованы цепью
Запястья - всё трушу...
И клочья... И пепел
На стол... И на Душу...