Не простил

У меня был друг-приятель,
Вроде славный, вроде свой,
Не поэт, а обыватель,
Шустрый, смелый, деловой.

То притащит мне пластинки,
Мол, бери фигню, дарю,
Наливая под сурдинку:
«Надо водки бунтарю».

В баньке парит по субботам,
Каждый день почти звонит,
Но грызет и тянет что-то,
Что -то ноет и болит.

Как-то осенью простуда
Забрала меня в тиски,
Было томно, было худо,
Я горчицу клал в носки.

Но принес приятель этот
Мне барсучьего жирку
На простой вопрос ответил:
«Панацея дохляку.

Разогрей и пей, бедняга,
Жир с коровьим молоком,
Будешь -будешь, доходяга,
Благодарствовать потом.

Из обычного ружьишка
Я зверюгу пристрелил».
Рассказал как барсучишка
Перед смертью голосил.

И откуда взялись силы,
Что ему в ответ сказал...
Слабо помню то, что было,
(Плохо посещал спортзал...)

Я считал себя спокойным,
А его считал своим...
Лучше буду я покойник,
Рядом тесно нам двоим.

(написано для последнего Блица Цветочницы Анюты)