Как клином вышибают клин -
Бедой беду избыть стремимся.
Ночь за окном. Поёт камин.
Мы не живём - кому-то снимся.
И нету силы, чтоб восстать,
И нету духа, чтоб проснуться.
И продолжает мир стекать
В овраг из голубого блюдца.
До солнца сорок восемь лет
Ещё лететь мне смелым взмахом -
Извёл желание поэт
По тверди ползать черепахой!
Никто не ведает когда
Проснётся тот кому мы снимся.
Что бездна? - та же высота!
И нет значения куда
Мы наугад по кругу мчимся.
Из голубого блюдца
© Copyright: Мироненко Анатолий Анатольевич, 2013
Свидетельство о публикации №113121804042
Свидетельство о публикации №113121804042
Рецензии
Что бездна? Та же высота?
О, да! Но... мрак и красота?
Во сне, возможно, совместимы.
Но все ж, должны не вниз расти мы!
Анатолий, красивое стихотворение! Не удержалась, отозвалась четверостишием, принимайте!
Ольга Шаблакова 23.12.2013 00:58 • Заявить о нарушении
О, да! Но... мрак и красота?
Во сне, возможно, совместимы.
Но все ж, должны не вниз расти мы!
Анатолий, красивое стихотворение! Не удержалась, отозвалась четверостишием, принимайте!
Ольга Шаблакова 23.12.2013 00:58 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.