Ты писала стихи, моя поэтесса,
Такие смешные, почти как мои.
И в этих рифмах находилось движение
Пустой, неоправданной любви.
Ты решила уйти, моя поэтесса,
Ну что же, свободе всегда я рад.
Ты можешь искать в других влечение,
Надевая свой старый, живой наряд.
Люди – это не книги. Зачем их хранить?
Учитывая то, что им это не нужно.
Немного веселья, милый праздник.
Налей мне еще, здесь так уютно.
Я помню, когда в чужих домах,
Приближаясь лицом к бледному унитазу.
Я находил смысл всех явлений,
Причем сразу.
Сидя на кухне, еще не взошла заря,
Я курил натощак, наблюдая за небом.
И промелькнувшему солнца лучу
Я был несказанно рад.
Мне до драк никогда не было дела,
Я любил, обнявшись, с тобою петь.
Но ты никогда ,увы, не хотела,
В чужих домах, с чужим сидеть.
движение пустой, неоправданной любви
© Copyright: Абели Берулава, 2013
Свидетельство о публикации №113121801715
Свидетельство о публикации №113121801715
Рецензии