Спускается вечер, над крышами кружит,
Поёт нескладно о небожителях.
И каждый из тех, кто взбивает подушку,
Во сне увидит себя победителем.
Хотя бы во сне... А потом станет лето,
И персики, буто с предгорий Олимпа,
И море. И полные пригоршни света
На виноградные кисти налипнут...
Даже для тех, от начала сотых,
Десятитысячных и миллионных,
Даже для тех, с ненавистной работой,
Боящихся банков, собак и законов.
И каждый, таращась в экран, замасленный
Скучными пятнами скромных грёз,
Вгрызаясь в тощую булку с маслицем,
Задаст себе все тот же вопрос:
-Победа успеет досниться
До писка будильника?
Предвечернее
© Copyright: Елена Викман, 2013
Свидетельство о публикации №113121709748
Свидетельство о публикации №113121709748
Рецензии
