нет пристанища...

Нет пристанища, хоть и пристани, причалы, мостки. Нет пристанища для лодки посередине реки. Разве, что багром получится ее подтащить, но нет багра такой длины. И крюка такого нет, чтоб впился в гранитный борт. Нет пристанища для лодки-скалы. Река подтачивает твердь, как зуб коренной подмывает кариес. Река Рока безжалостна, как диагноз саркомы. Нет пристанища. Это туловище, лишенное головы, рук, ног буем качается, держится на пуповине, цепляется за память, которое – дно. Наступает зима. Река покрывается льдом. На моем островке распускается сакура. Лепестки прозрачные, чуть бирюзовые, падают с веточек-капилляров и звенят, на ветру, разлетаясь. Они, тоже, не дотягиваются до берега правого, да и левого. Им, тоже, пристанища нет. Всем этим строчкам суждено стать окоченевшими птахами. Колибри в Сибири - невидаль. Декабрь, январь, февраль... Март. Расклады гадальных карт. Одно получается – нет пристанища. Разве, что кто-то по льду сам до меня добредет, дотянется. Сквозь пелену метели обрушится. В завываниях вьюги расслышит густые удары сердца. Соберет по дороге части моего разобранного на пазлы тела. Разве, что кто-то сможет дожить со мной до весны и отчалить со мною от пристанища-якоря, оторвется прочь от реки, обрубит канаты-сомнения. Есть воздух и крылья любви. Есть нечто такое, что заставляет жить, а не плыть по течению...

15:09. 17.12.13.