Наверно, скоро рухнут стены.
Уйдет в лета разбитый мир.
Растает снег, скрывавший вены,
Что кормят болью мерзкий пир.
Мы блики видим в буднях белых
И краски - только не свои.
Всех заточили в мыслях серых,
Душе навек сказав "молчи!"
И кто-то кормит нас с ладони,
Как псов голодных и бездомных.
Но держит только вот в загоне,
Не скрыв идей жестоких, темных.
А рот закрыли - хлебом, сценой.
Мир - одурманили вином.
Идею "света" нарекли блаженной.
Нутро "заправили" свинцом.
Наверно, скоро рухнут стены...
© Copyright: Егоръ Филипповъ, 2013
Свидетельство о публикации №113121704949
Свидетельство о публикации №113121704949
Рецензии