***

"Порой умирают боги — и права нет больше верить
Порой заметает дороги, крестом забивают двери
И сохнут ключи в пустыне, а взрыв потрясает сушу,
Когда умирает богиня, когда оставляет души
Огонь пожирает стены и храмы становятся прахом
И движутся манекены не ведая больше страха..."
(Янка Дягилева)

нарочно не придумаешь,
вот и пиши, как думаешь.
пиши, как пишется,
и что-то сыщется.
пиши, как чувствуешь
то, в чем присутствуешь.
сначала слушаешь,
потом -  ты сам

и, словно пифия, не жди,
священной вести Аполлона.
он больше не придет, пойми,
но без него теперь ты полон,
кувшин, что был глубок и чист,
алхимии словес обучен,
разбился – стал и сам речист,
в одном лице – закон и случай.
не жди весталкой у огня
От Весты вещих подаяний,
как будто бы гортань нема,
как зимний день, как рог бараний.
они не умерли  совсем,
но для тебя – исчезли в дымке,
они ещё приходят  к тем,
кто как молочные травинки.
а ты уже сухой тростник,
от раскаленных губ – застывший…
и это ТЫ сейчас поник?
ТЫ в этом храме теперь лишний?

Он больше не придет, пойми,
но ты и без Него свободен.
своим огнем теперь зажги
святой треножник Аполлона.
Забудь, смиреннейше забудь,
Свою божественную Весту,
Как заполняла тебе грудь
Твоя бесплотная невеста.
И даже выкини в огонь
Молчащий в темноте оракул.
Лишь самого себя не тронь,
Достаточно того, что плакал!
И больше не придут, пойми,
возлюбленные, как и боги.
Необратимо так весь мир
Сквозь нас проходит понемногу.
Но за насмешку не почти
Молчание в пустынном храме.
Ты раньше слушал и кадил,
Теперь ты сам творишь преданье.