То ли дышит, то ли воет ветер мой в родном краю,
Одинокий в поле воин, на распутье я стою.
Жду чего-то: то ли солнца, то ли поезд до столиц.
В дань тому, что не вернется, клен листву бросает ниц.
Сталь колесная искрится: раскаляет сталь дорог.
В этой жизни веренице заблудиться кто б не мог?
Вот и я блуждаю всуе, не надеясь на причал.
Клен листвой меня балует: ударяет по плечам.
Стелет будто бы погоны: "Жизнь-не-живших" рядовой.
Паровоз с надрывом стонет, призывая за собой:
"Вам дорога до столицы из железных кирпичей!".
В этой жизни веренице я теряю суть вещей.
Но зато имею ранец на украшенных плечах.
И, возможно, я засранец, но зато ни дня ни чах.
Я, возможно, без билета, но "перехитрил" перрон .
И имею на жакете красно-клёновый погон.
Так что дышит пусть и воет ветер мой в родном краю.
Одинокий в поле воин, я весь мир переживу.
Песнь бродяги
© Copyright: Евгения Полька, 2013
Свидетельство о публикации №113121710240
Свидетельство о публикации №113121710240
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.