Поздно за полночь у моря,
изобильного медузами
и мерцанием, историк
из воронежского ВУЗа пил
полусладкое шампанское
с секретаршей из Ростова,
чтобы рыцарски припасть к её
потным тайнам под покровом
продырявленного сверху
звёздным залпом, как картечью, и
через мелкие прорехи
занебесным многосвечием,
как в китайском представлении,
обозначившего сцену,
неба юга. Гнулись тени их
над полупрозрачной тенью
не бутылки, а фигуры
умолчания о будущем,
о котором лишь авгурам
всё известно. Так волнующе
колыхалась под бретельками
грудь Ростова, но Воронеж
за ночными посиделками
говорил себе: «Не сможешь,
не надейся, брось, не стоит,
не пытайся – не получится».
А по линии прибоя
к ним плыла заря – разлучница.
До утра
© Copyright: Антон Крылов, 2013
Свидетельство о публикации №113121609461
Свидетельство о публикации №113121609461
Рецензии