Во мне оставил Вертер след,
И благовейно уповая,
Вкушал плоды самих несчастий,
В прелестной сущности элегий...
Но в чём семема здесь сакральна?
Наяву сполна лишённый такта, эроса, эмоций ,
Едва я думой пренебрёг, как сызнова настигала
Дитя трепещущей росы,- Лектат возвышенный, желанный.
Но что взывать до мысли расстрига,
Когда адвокатом Дьявола являясь,
Ты желаешь Витаэ, а стяжаешь
Крах утопий, судьб и скорби искромётной...
Что впору мыслить семя глубины?
Что за смысл нынче кроется во мне?
Нет нужды такового рода мер и действий,
Ибо повсеместно и ясно,-
Дух мой мёртв, и мёртв давно...
Единственно мне фурией являясь,
Беспокойно грая и предаваясь ламенто,
Невольно заставляя вспоминать
Бездонные скитания и морфоз весь клан
Сильфа, что обречённы были
На известный всем конец...
Витаэ
© Copyright: Вальдемар Билык, 2013
Свидетельство о публикации №113121600796
Свидетельство о публикации №113121600796
Рецензии
