Смута

Страна расколота,как ваза,
В начале века и в конце.
Её и склеили не сразу,
Как изменилася в лице,
В душе до боли исказилась
Благословенная страна,
Сынов прекраснейших лишилась,
Талантов звёздных лишена.
И судьбы вдребезги разбиты,
Как храмы дивной красоты.
Родов немало знаменитых
Низвергли в бездну пустоты.
Лишь только русские пейзажи
Да песни, подвиги веков
Могли лечить сердец проказу,
Спасал труд русских мужиков,
Их верность чуткая устоям,
Самоотверженность в бою.
Они отринули пустое
И,душу отстояв свою,
Вернули русский дух народа
В искусство,книги...,но потом
Взяла верх чуждая порода
И всё опять пошло вверх дном.
Казалось бы: страна на грани:
В народе убыль, фальш вождей,
И Запад снова нас тиранит,
Поэты нищи, нет идей.
Не в силе, в правде -Бог! Но смута
Растлила тысячи умов.
Рассстрелов массовых и лютых,
Как прежде нет, но так же грубы
Повадки тех же всё врагов.
Они, как и в октябрьской смуте,
Поэтов вновь до нищеты
Доводят, столь свирепы, люты,
И только вместо клеветы
Замалчивание на страницах
И вновь за строчки ни гроша.
У них звероподобны лица
И та же черная душа.
Как и в начале тех двадцатых
Литературы геноцид.
Неотроцкистов ждёт расплата
Или несвойственный им стыд?!