Исчезают куда-то, а значит конечно читаются
Записки на затуманенном мокром стекле
Кем-то, застигнутом в декабре,
Кем-то, утраченном в январе,
Над которым уже не молятся и не каются.
Скользя по подлокотникам старых кресел.
Что ж ты молодец так не весел?
Или золота продал, да и не взвесил?
А не тебе ли пишу записки?
Мой тесно далекий и холодно близкий?
Ты стираешь дыханием окна-списки
Не читая и даже не распечатывая,
Переписываясь ледяными чатами.
И скайпа звонок льдинкой по крыше.
Я дышу на замерзшие пальцы-жду, что услышишь.
Через город зимний и странно притихший
Я шепчу тебе: «Слышишь? Ведь ты меня слышишь?»
Записки на стекле
© Copyright: Дарья Бутакова, 2013
Свидетельство о публикации №113121607038
Свидетельство о публикации №113121607038
Рецензии