У осенней переправы

                Ноябрь. Пуржит. Ушёл наш мост
                понтонный,
                Буксир его
                швартует  на постой.
                Река лавиной дымной монотонно
                Идёт в снегах и серой, и пустой.

                А было,
                кто сейчас  тому поверит,
                Неслись, как табуны, со всех дорог
                Машины через мост
                на дальний берег,
                И по реке - трёхпалубный  поток.
               
                Река и мост
                в огнях, в работе были,
                Крутился мир весёлых скоростей.
                А что сейчас?
                Лишь омут снежной пыли,
                И люди в нём
                промёрзли до костей. 
               
                Паром придёт,
                скорей всего, не скоро,
                И грусть свербит:
                посудина - не мост,
                Случись зимой  авария иль  горе    -
                Хлебать кисель по льду
                аж за семь вёрст…

                Идёшь - страшит  подспудное теченье,
                Душа трепещет: "Милый мой,держись!"
                Тревожат крики в темени вечерней…
                Неужто в бездне
                снова тонет жизнь?

                И, хоть народ со мной
                бывалый, бравый,
                Спешим  на  крики
                с думою  смурной:
                Куда ведёт нас
                эта переправа:
                На берег тот
                иль сразу
                в мир иной?