Любимцу публики

Он милосердьем так и пышет,
Он варит борщ, поэмы пишет,
Он марки всех автомобилей
Зажмурясь, узнает на слух.

Душой болеет год из года
И за народ, и за свободу,
И за цветочек каждый в поле.
Собаке каждой - милый друг.

Он деликатен до поносу,
Не ковыряет пальцем в носе,
Он модный, фэшный и охайный.
И жопу моет он в купальне.

Кондитер он - не плюйте рядом.
И рукоделен до упаду.
Он, если надо, будет мутным
Циничен он ежеминутно.

Он всех продаст и поимеет.
Пересчитает и уценит.
Он сдаст в ломбард все ваши шьмотки
И за услуги с вас возьмёт.

Он шарится по миру лысым,
Он гол и бос, но бенефисен.
Он - босс, простите. Опечатка.
Но пальце у него печатка.

Он символ секса, символ спорта,
Опустит шуткой (мог бы - в морду!)
Женат. Но с кем ведь не бывает...
Но за котят не забывает!

Мурлычет в очереди с ними
Когда стоят за лаком синим.
Он - сексуальная ракета.
Он Аполлон. И знает это.

Он остроумный и галантный.
И в туалет вас сводит платный.
И сфоткает, и фотошопнет.
На фоне дверцы и зеркал.

Небрежно сплюнет и вручИт
Букет. А, может, и гербарий.
На то он - наш родной Татарин.
И пусть сто лет еще звездит.