Не читай ей мои стихи

Это когда поёшь, а звук застревает уже в груди. И ты просто не знаешь, что делать. Ведь даже писка из горла не вырывается. А тебе не плачется, не рыдается. А боль такая, что кричать хочется…

И мне уже давно не спится, я всё вспоминаю, как собиралась связать к новому году шарф/варежки спицами… А теперь и нового года для нас не случится. Достала бессонница. Я считаю, и даже не овец и баранов ,а точки, те, что могла поставить тысячи раз, а вместо – ставила многоточия.

И даже пальцы оледенели. Будто иглой вкололи в кончики заморозку, а по венам струится белая стужа северных замков. А мне всё ра/вно… вчера ещё, тёплыми, могла провести по щеке, коснуться волос…

А сейчас даже не слышу голоса.

Кто она? Та, другая? Ты ей дыханием греешь ладони? А как она засыпает? Меня заметает. Снежинки на ресницах моих танцуют вальс.
Про мою боль не знают ни родные, ни друзья, ни прохожие.

Мне тебя вводили подкожно…
И я жизнь свою посвящала тебе десятки и сотни раз.
А теперь только снег да ветер услышат мою мольбу.
Язык жестов. Слова мои очень тихи.
И я только одно прошу.

Никогда, никогда, слышишь?! Не читай ей мои стихи.
И тогда, может быть, я смогу отпустить.
Отпущу.