О любви не одной лишь Ей
Он писал,но Она прощала.
Он Её называл своей,
Она ангелом его стала.
Всем вокруг Он цветы дарил,
не жалел нежных,сладких строчек.
Её дух бабочкой парил,
собирал лишь нектар меж точек.
Он о возрасте лгал,но Ей
безразличными были годы.
И Она любила сильней
перемены Его погоды.
Но однажды Она ушла,
поздно понял -Он Ею брошен.
Душу боль и обида жгла,
потерял Ту,что всех дороже.
Время лечит,снежит виски
и судьба календарь листает.
И поют дожди от тоски:
Её нет,Её не хватает.
16.12.13
Она Q
© Copyright: Ирина Попадько, 2013
Свидетельство о публикации №113121611191
Свидетельство о публикации №113121611191
Рецензии