Смурно
Или путь недовольно крут?
Что холстину моей рубашки
Вихри-ветры на совесть рвут..
Все могло утоптаться в песню,
Сгомониться на птичий лад,
Но крушит мою крышу весью
Белокаменный Божий град..
Что в студеном моем колодце? -
Через зеркало в омут глядь:
На воде промерзают кольца
Шириною в лешачью пядь..
Свидетельство о публикации №113121610384