От одиночества не умирают

От одиночества, конечно же, не умирают,
Не режут вены ножичком его тупым,
Его тротиловым эквивалентом не взрывают
Нависшие над сердцем глыбы тусклые молчания
И не пускают пузыри отчаянья
Со дна обрушившейся вдруг на голову цунами тишины.

Нет...В нём всю ночь,
У лампы старенькой прищурив ласково глаза,
Довязывают тёплые носки из пуха добрых коз ангорских
Для маленьких внучат,
Которые вот-вот...ну, может, завтра
Розовощёкостью и смехом разукрасят
Усталый серый тон тоскливых дней и снов...

В нём сладкие пекут ватрушки,
Пироги из яблок,
Всё лето заполнявших ароматом  пустоту ночей и дней.
И джемы, и варенье – солнце в банках –
Всё для детей.
Ведь вот сейчас... вот-вот –
Знакомые шаги за дверью –
Эх, не пропустить бы!..

В нём перелистывают старенький альбом,
Где аккуратно, чёрно-бело
Расклеена по датам бывшая судьба.
Закуривают сигарету от тлеющей пока ещё души.
Мигает подзарядкой алой дьявольское «жди»
И телефон на видном месте –
Так, на всякий случай...

От одиночества, конечно же, не умирают,
А просто,
Засмотревшись, как в предвечернем небе
Блаженно и спокойно тают облака,
И улыбнувшись снегу, льнущему к щеке,
Перестают дышать.