Прости сына своего

Сидела у окна старушка,
От сына всё вестей ждала,
Открылись двери той избушки,
Письмо почтальонка принесла.

От радости слёзы на глазах,
Письмо трепещется в руках,
Надела быстренько очки,
От слёз не видно и строки.

"Здравствуй Мама дорогая,
Пишет сын твой Николай,
Меня ты знаю потеряла,
Жизнь у меня совсем не рай.

Который год уж за решёткой,
Сплю на нарах,хлеб жую.
Зачем не била меня плёткой?
Не выгоняла дурь мою.

Бываю сам себе противен,
Зачем живу я на земле?
Зачем судьбою так обижен?
Нет прощения я знаю мне.

Жизнь  била и вертела,
Только злобы от меня хотела,
Не завёл жену,детей,
Своих забываем матерей.

Я много понял в стенах этих,
Нельзя так больше жить,
Я бы отдал всё на свете,
Чтоб с тобой поговорить.

На коленки голову склонить,
Смотря в глаза, благодарить,
Как,я мог так поступить?
Не Богу,дьяволу служить.

Если ты жива ответь?
Если нет,в аду гореть?
Как здоровьице твоё?
Прости сына своего.

Пишу письмо тебе с утра,
На перекличку мне пора,
Тебя целую.Николай.
Ответ скорее присылай."

Читала мать послание рыдая.
"Несчастная кровиночка родная,
Конечно,я жива,здорова,
Тебя я ждать всегда готова".

В конверт письмецо сложила,
В карман погладив положила,
"Жив,мой Колюшка родной,
Через годик,два вернётся он домой".