Это вовсе не слезы, просто ветер в лицо,
нас зима заморозила намертво,
сколько лет пролетит - быть может, пятьсот? -
прежде чем мы исчезнем из памяти?
Мы как текст на полях от просохших чернил,
как графит, источившийся донельзя,
хоть без нас никогда не разрушится мир,
только мы с ним скопытимся с болями.
Я читаю себя от главы до главы,
но ни в тексте, ни между строкою
я не вижу ни смысла, ни чувства вины
за прожитые мысли с тобою.
Это вовсе не слезы, просто ветер в лицо,
просто вьюга мечты разбросала,
сколько нужно им лет - быть может, пятьсот? -
да и их вдруг окажется мало.
Просто ветер в лицо...
© Copyright: Марат Мигранов, 2013
Свидетельство о публикации №113121508235
Свидетельство о публикации №113121508235
Рецензии