Почта

*   *   *

Сквозь эти промозглые, белые дали
невидимы были, услышаны стали.
Кого-то любили, кого-то теряли..
Всего не упомнишь, и - нужно едва ли.
Важнее не это, важнее по смыслу,
что голову навзничь - в замерзшие выси!
Что жду, как знамений, мне посланных писем,
твоею рукою, записанных мыслей:
с которыми нам безусловно теплее,
и чище гораздо, а также - светлее!
С которыми я разговаривать смею,
сквозь все расстояния, что льда холоднее.
И сердце, мурлыча, свернувшись клубочком,
течет будто воском на каждую строчку.
И строчка, как цвет, распускается почкой,
как заросли белой сирени. И точка.
Какое тепло между словом, и словно -
глаза и ладони у каждого слова!
Дыхание и губы. И, будто касанье
от буковки каждой и - в каждом посланье...
И так мне тепло, что друг друга узнали,
что письма твои - небесами мне стали.
И словом сияя, расправленны крылья.
Мы есть. И не важно, где раньше мы были...

вс